Gradas llenas de ropa
que aumentan,
cada vez que mi pie toca la piedra blanca.
Interminable.
Las telas son un mar
que engulle los sueños.
Gradas llenas de ropa,
escamas tornasol que crecen.
Los rayos del sol
se pulverizan entre los colores.
Gradas llenas de ropa,
un llanto antiguo
devora el silencio.
La ventana crece en el horizonte,
una brisa me abraza
y caminamos.
