martes, 22 de noviembre de 2011

Sol

Las piedras guardan silencio.

Es el tiempo
de las máscaras.

La serpiente
sobre una cama
de hojas,
muerde su cola.

Las piedras ya no hablan.

Las líneas
se borran.

Inti aún me busca,
entre las nieblas
de un sueño.

Su espíritu clama
ser carne,
quiere ser pez
en esta tinaja
de barro.



2 comentarios:

  1. Que imagen mas fuerte y veraz, la del oficio engulléndose a si mismo. Así se nos va cada grano de arena. Pero en todo hay un ciclo. Un continuo del que solo somos parte en una pequeña porción, al menos como entes conscientes.

    Me gustan tus temas, las figuras que usas, y sobre todo, el abordaje. Hay un no se qué autóctono con el que me identifico plenamente.

    Abrazos,

    Daniel.

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  2. Siempre me ha gustado esa idea de la vida y la muerte como partes de un ciclo, que empieza y termina, y se reinicia. ^_^

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